Letras

Todas las letras que pueden decir lo que quiero decir están ahí, circulando.

Melancholy man

Y entonces me haré mayor y sonará otra vez y me acordaré  de cuando me contaban que F&P fumaban marihuana y bebían menta, y que en una noche de esas de julio en el trópico concibieron a la Viuda que después jugaba con la misma canción de fondo y quería ser astrónoma. La Viuda que escribe y de repente la  escucha después de años y le sigue sonando hermosa.



Me fascinaba la carátula de aquel disco...

Chico malo

Hubo un tiempo en el que el naranja era mi color preferido.
Chico malo:  hoy te diría que te quiero y que tampoco, y que qué más da porque no estás. Te contaría la historia de la camiseta, del apellido de la amiga, y demás, pero no. Te contaría las verdades más tristes, o las realidades más bellas, todo depende, y no sé si querrías escuchar.
Chico malo: en todo el silencio que nos rodea...durante todo este silencio que nos rodea.... mientras todo este silencio nos rodea... apesar de todo el silencio que nos rodea...

Ya hace algunos años que duermo, de aquella manera, con él...

Y eso

Ayer conocí a Francesca Woodman y me rendí a sus fotos. "Yo quiero que me hagan fotos así", le dije a A.A. 

Soy obscena, hedonista, narcisista y vanidosa. 

Quiero que me hagas fotos del cuerpo que ahora conoces, el que tocas, el que aprietas, el que hueles, y más. Quiero que te quedes con esto en la memoria, en el tacto, en el olfato, y también. 

Que quede constancia de lo que algún día fue.

Y quiero fotos tuyas.

Quiero un baulito flotando en el ciberespacio donde guardar el recuerdo de lo bello, y que sea descubierto, un tesoro. 

Daguerrotipos del futuro.

Dibújame así, por favor. © Kenneth Josephson

Números

Soy sinestésica entonces, o estoy loca. Cuando veo algunos números veo cosas. Escribo el pin del móvil pero veo el Progreso y la Inocencia del I Ching. Asocio y pongo cara, sensación y textura. Todavía no llego al sabor. Mi número fijo es una dns, ¿qué hace ese 162 después del 91? google no lo encuentra, debería. Es feo. Veo números y me imagino una bola de cristal en la que se van desplegando, como si fuera yo la vidente, (ay, quiero saberlo todo, ventanita indiscreta) referencias enraizadas en mi cabeza, algunas con color de puesta de sol.
Podría escribir historias y traducirlas en números, por ejemplo comenzaría obviando los tres primeros, los indicativos sirven para poco, y entonces diría que un día como hoy, y pensaría en noviembre, dulce noviembre, se transformó en julio de hace 16 años, cuando, al otro lado del Atlántico conocí a T., me empaché de masmelos por desamor y me escapé a un motel de carretara con J, siniestra habitación con ventanita chirriante, Trátame suavemente sonando en la radio y la historia servida en bandeja por el "recepcionista" que no era en absoluto discreto. Después haría un salto en el tiempo y vería una foto, ohhhh, niebla en la bola de cristal no me deja ver claramente, ciudad en primavera, 12 años, mi sonrisa, y el viaje, irse, irse, irse y nunca más volver. Todo eso antes de contestarte y decirte "¿sí?", y quedarme con el número en mi cabeza.

Lo que sea, sí